Existe en este mundo, una tierra lejana donde reinan la imaginación y las letras. Una tierra habitada por seres con una mirada capaz de encontrar belleza en cada sonrisa, en cada pétalo, en cada lágrima, en cada semilla, en cada sueño...Así, estos seres que suelen llamarse poetas, deliran. Y en su delirio se dedican a plasmar en papel todo aquello que ven o imaginan, le dan belleza y alas y lo liberan al universo. En esta tierra habitan ellos, a quienes les alcanza 'dos versos en la mano y un sueño en el bolsillo' para ser felices. Esta es la comunidad de poetas, la tierra de los poetas vivos, que no se detienen y continúan con sus manos rápidas, escribiendo emociones.

Todos ellos se encuentran en http://tierradepoetas.com/foro

http://tierradepoetas.com/

Estos poetas están esperando con los brazos abiertas a quienes deseen unirse. En esta comunidad internacional de poetas, todos son bienvenidos. En el foro podrán presentarse, conocer a los demás poetas y darse a conocer. Podrán dejar sus escritos en los numerosos rincones de tierra de poetas (TDP) (Poesía romántica, erótica, libre, surrealista, breve), también recitar su propia poesía, presentar inquietudes sobre la rima, métrica, etc. La sagrada prosa también encuentra sitio en esta tierra: cuentos, cartas, reflexiones, todo es bienvenido aqui. Existe también un foro para hablar, siempre respetuosamente, sobre religión, otro para hablar sobre el país de donde vienes. Los administradores son todos muy amables y aceptan cualquier sugerencia, pregunta o queja.

El foro es muy acojedor. Hace ya tiempo que visito esta tierra y soy parte de ella. Dejo mis escritos y leo y comento las creaciones de los demás poetas. En TDP me conocen como POET, lo digo por si algún día se les ocurre ir y me encuentran.

saludos
peregrina

UN SUEÑO DENTRO DE UN SUEÑO

¡Toma este beso en tu frente!
Y, en el momento de abandonarte,
déjame confesarte lo siguiente:
no te equivocas cuando consideras
que mis días han sido un sueño;
y si la esperanza se ha desvanecido
en una noche o en un día,
en una visión o fuera de ella,
¿es por ello menos ida?
Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño en un sueño.

Yo permanezco en el rugido
de una ribera atormentada por las olas,
y aprieto en la mano
granos de arena de oro.
¡Qué pocos y cómo se escurren
entre mis dedos al abismo,
mientras lloro, mientras lloro!
¡Oh Dios!, ¿no puedo yo estrecharlos
con más ceñido puño?
¡Oh, Dios!, ¿no puedo salvar
ni uno, de la despiadada ola?
¿Todo lo que vemos o parecemos
no es más que un sueño dentro de un sueño?

A DREAM WITHIN A DREAM (idioma original)

Take this kiss upon the brow!
And, in parting from you now,
Thus much let me avow --
You are not wrong, who deem
That my days have been a dream;
Yet if hope has flown away
In a night, or in a day,
In a vision, or in none,
Is it therefore the less gone?
All that we see or seem
Is but a dream within a dream.

I stand amid the roar
Of a surf-tormented shore,
And I hold within my hand
Grains of the golden sand
How few! yet how they creep
Through my fingers to the deep,
While I weep while I weep!
O God! can I not grasp
Them with a tighter clasp?
O God! can I not save
One from the pitiless wave?
Is all that we see or seem
But a dream within a dream?

EDGAR ALLAN POE

saludos
peregrina

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Jorge Luis Borges

saludos
peregrina

No habrá nunca una puerta. Estás dentro
y el alcázar abarca el universo
y no tiene ni anverso ni reverso
ni externo muro ni secreto centro.
No esperes que el rigor de tu camino
que tercamente se bifurca en otro,
tendrá fin. Es de hierro tu destino
como tu juez. No aguardes la embestida
del toro que es un hombre y cuya extraña
forma plural da horror a la maraña
de interminable piedra entretejida.
No existe. Nada esperes. Ni siquiera
en el negro crepúsculo la fiera.

Jorge Luis Borges

saludos
peregrina

¿Por qué persistes, incesante espejo?
¿Por qué duplicas, misterioso hermano,
el movimiento de mi mano?
¿Por qué en la sombra el súbito reflejo?

Eres el otro yo de que habla el griego
y acechas desde siempre. En la tersura
del agua incierta o del cristal que dura
me buscas y es inútil estar ciego.

El hecho de no verte y de saberte
te agrega horror, cosa de magia que osas
multiplicar la cifra de las cosas

que somos y que abarcan nuestra suerte.
Cuando esté muerto, copiarás a otro
y luego a otro, a otro, a otro, a otro…

Jorge Luis Borges

saludos
peregrina

No digáis que agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira:
Podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.

Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista;

mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías;
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!

Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
Y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista;

mientras la humanidad siempre avanzando,
no sepa a dó camina;
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!

Mientras sintamos que se alegra el alma
sin que los labios rían;
mientras se llora sin que el llanto acuda
a nublar la pupila;

mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡Habrá poesía!

Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran;
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira;

mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas;
mientras exista una mujer hermosa,
¡Habrá poesía!

Gustavo Adolfo Becquer

¿Dónde estará mi vida, la que pudo
haber sido y no fue, la venturosa
o la de triste horror, esa otra cosa
que pudo ser la espada o el escudo
y que no fue? ¿Dónde estará el perdido
antepasado persa o el noruego,
dónde el azar de no quedarme ciego,
dónde el ancla y el mar, dónde el olvido
de ser quien soy? ¿Dónde estará la pura
noche que al rudo labrador confía
el iletrado y laborioso día,
según lo quiere la literatura?
Pienso también en esa compañera
que me esperaba, y que tal vez me espera.

Jorge Luis Borges

saludos
peregrina

Cada aurora (nos dicen) maquina maravillas
capaces de torcer la más terca fortuna;
hay pisadas humanas que han medido la luna
y el insomnio devasta los años y las millas.

En el azul acechan públicas pesadillas
que entenebran el día. No hay en el orbe una
cosa que no sea otra, o contraria, o ninguna.
A mí sólo me inquietan las sorpresas sencillas.

Me asombra que una llave pueda abrir una puerta,
me asombra que mi mano sea una cosa cierta,
me asombra que del griego la eleática saeta

instantánea no alcance la inalcanzable meta,
me asombra que la espada cruel pueda ser hermosa,
y que la rosa tenga el olor de la rosa.

Jorge Luis Borges

saludos
peregrina

Sir Arthur Conan Doyle nació en Edimburgo el 22 de mayo de 1859.

Doyle se educó en Stonyhurst y estudió Medicina en la Facultad de Medicina de la Universidad de Edimburgo.

Entre 1882 y 1890 ejerció la medicina en Southsea, Inglaterra.

Escribió, Estudio en escarlata en 1887 y El signo de los cuatro en 1890, ambos obtuvieron gran popularidad.

Su éxito le permitió, a los 32 años, convertirse en un escritor de tiempo completo.
sin embargo, terminó por cansarse de la serie. Intentó, entonces, matar a Sherlock Holmes en La aventura del problema final , pero por petición del público se vio forzado a resusitar a su personaje en La casa vacía .

Doyle falleció el 7 de julio de 1930 en Crowborough, Sussex, UK.